For Someone

Como que desentendida sem nunca desprender o olhar,
algo que parece sem o ser, que capta a atenção que parece não querer ter,
olhos marcantes que como mais ninguém, nos conseguem tocar,
e no retoque da paisagem um sorriso que por si só nos faz sonhar.
Percorrendo uma vez mais o horizonte somos atingidos
pelos raios de luz que dela originam, como que pontas soltas que se reúnem
uma vez mais num só e único ser.

By Gonçalo Santos 7/09/2010

My Someone

Vive Numa Estrela, Espreita Pela Janela, Pensa Nela Observa A Roseira
Que A Lembra, Porque Dela Surgiam Pétalas De Luz, Luz De Sangue, Sangue
Que Verteu Quando A Perdeu, Porque Com Ela Nada Mais Precisou Para Criar
Um Mundo Magico, Apenas Com Duas Cores Conseguiu Criar Uma Linda
Aguarela, Uma Linda Obra, Não De Arte Mas De Paixão E Ainda Que A Paixão
Não Fosse Arte, Era Igualmente De Valor Incalculável, Nunca Mais Lho
Puderam Devolver, Morreu Fraco, Triste, Mas Por Estranho, Inimaginável
Ou Talvez Insólito Que Nos Pareça, Teve De Renascer, Não Como Uma Fénix, Mas Sim Como Um Elemento Que Se Renova Por Bem Mais
Complicados Meios, Esse Só, Mágico, Renovado Coração.

Gonçalo Santos 18/09/2010

Free Memory

Todos temos memória, alguns mais, com mais vontade que outros, vontade de amar algo que seja, de lembrar, de não estar só, de estar maravilhosamente memorável.
Faremos utilmente ou não uso dela, cada um faz o uso que pode e no que pode o que deseja, mas existirá uso mais terno, mais doce, do que a memória de ser, de ter e viver, a memória de um dia conhecer para a quem amamos dizer "foi aqui", que não ficámos na memória, que fomos e existimos ali, naquele local, naquele dia, naquela vida, numa das vidas em vida que vivemos, como uma roseira que dá várias rosas, vários dias, vários anos.
No fim da roseira um dia a terra ficará seca, sem nutrientes, sem alimento, mas em nós ficará a memória, um alimento, não único mas um alimento, que juntar-se-á, a outros fazendo da vida um local rico, vivo, e nunca seco, onde uma rosa sempre nasce, e volta a nascer, uma rosa de várias cores, com várias pétalas cada uma diferente, depostas uma a uma, como pessoas depostas em si em cada mundo e, que exista a sensibilidade de uma rosa com alguma esperança de ser Viva.

Dream Works

Começamos por acordar e sentir o sono nunca acabado, prosseguimos na fantasia e deparamo-nos com a rua.
A rua onde vamos encontrar o mundo mágico, esse mundo onde podemos trabalhá-los e realizá-los, os sonhos, os nossos sonhos, realizá-los e vivê-los.
Sonhamos a dormir, mas os verdadeiros e favoráveis sonhos são-no acordado, consciente de que sonhamos, de que os fazemos existir na fábrica de sonhos que somos.
Sonhamos tão alto como o puder voar ou tão baixo como puder amar, sonhos diferentes que num só existirão, ao voar poderemos amar, mas ao amar voaremos com certeza.
Alguém sem sonhos é pouco ou nada, um sonho é combustível nato, aprendemos a sonhar e aperfeiçoamos essa aprendizagem, sonhamos inadvertidamente, sonhamos muitas vezes sem saber que o que sonhamos é realmente um sonho, sonharemos sempre e essa fatalidade ou não, far-nos-á, reagir, mexer, correr, falar e sentir, sobretudo viver, isso é tão básico mas tão complexo como a própria capacidade de sonhar.

One Night

Numa noite de Domingo, pensava o porquê de estar sozinho, sentia-me sozinho com a casa cheia de gente, não faltava ninguém que estivesse vivo, ninguém que pudesse vir ter comigo beijar-me, estar comigo, mas com isso pensei também que aquele era o momento de todas as noites em que estava sozinho aquela noite era igual a todos as outras em que estava sozinho, sentia-me sozinho, mas queria estar sozinho, aquele era o momento onde mais tranquilamente pensava sozinho, escrevia sozinho ouvia sozinho, o momento em que me sentia bem por estar sozinho, por estar a ler o que escrevia sem ter de assinalar o importante, o necessário, porque não existia necessário, apenas o necessário só...

Strange Things